Она, знаете, утренняя. Немного до жути. Ничего дневного и теплого. Только отголоски ночи и слякоти. Но все же с солнцем.
Она простая как облако. Всего лишь вода. Их миллионы в небе.
Она красива как карта. Рассматривать можно часами, рисовать и переделывать как угодно. Но потом свернешь, запихнешь в карман до поры. А со временем и вовсе порвешь, но так всегда. С ними, с картами.
Она немного одинокая. Сидит, курит с балкона на улицу. И как будто такая уникальная, что начинает сама себя любить.
Определенно. В ней цепляет только ее безумство.